Das verbotene Siegel war gebrochen, doch das Ritual verlangte seinen vollkommenen, unbarmherzigen Preis.
Im tiefsten Inneren der Wohnung, die Philipp und Ryan als düsteres Hauptquartier dienten, stand die Luft noch immer so schwer und dicht wie flüssiges Blei. Der beißende Gestank von geschmolzenem schwarzem Wachs, verbranntem Harz und einer fast übernatürlichen, eisigen Kälte lag klebrig im Raum und brannte in den Lungen. Auf dem massiven Steinaltar lagen die hölzernen Gesichter der Bestien – stumm, unbeweglich und leblos für das ungeschulte Auge. Doch wer genauer hinsah, konnte das feine, rhythmische Pulsieren unter der tiefschwarzen und leichenblassen Oberfläche erkennen. Es war, als würde ein fremdes, bösartiges Herz direkt unter dem gehärteten Material schlagen.
Philipp rollte langsam und ohne ein einziges Geräusch zu machen näher an den Steinaltar heran. Das Metall seines Rollstuhls war von der Kälte im Raum eiskalt geworden. Seine Hand schwebte nur wenige Zentimeter über der weißen Holzmaske, doch er wagte es nicht, sie direkt zu berühren. Die abscheuliche Kälte, die von dem Relikt ausstrahlte, ließ die Adern auf seinem Handrücken dunkel hervortreten und das Blut in seinen Fingern gefrieren.
„Sie schlafen nicht, Ryan“, flüsterte Philipp, ohne den Blick auch nur für den Bruchteil einer Sekunde von den hohlen, tiefen Augenhöhlen zu wenden. Seine Stimme klang brüchig, wie das Scharren von trockenem Laub auf altem Stein. „Sie warten nur. Sie spüren die Wärme unserer Haut und hungern nach dem ersten Träger, der unvorsichtig genug ist, sie anzulegen.“
Ryan lehnte reglos an der feuchten Wand des Zimmers. Die Schatten der langsam vergehenden Kerzenflammen tanzten wie verzerrte Silhouetten über seine düstere Kleidung. Er fuhr sich langsam mit der Hand durch die dunklen Haare, während die blauen Strähnen an seinem Nacken im schwachen, flackernden Schein fast metallisch aufleuchteten. Seine Finger zuckten unruhig. Er spürte noch immer das brennende Stechen in seinen eigenen Handflächen – genau dort, wo er die Runen mit der scharfen Klinge tief in das starre Material gezeichnet hatte.
„Sobald wir die Kisten verschließen, verriegeln wir den Altar für heute Nacht“, antwortete Ryan mit rauer, belegter Stimme. Sein Blick wanderte zu der dämonischen Schattengestalt, die noch immer wie ein dunkler Schimmer zwischen den Wänden zu lauern schien. „Wer auch immer eine dieser Masken über unsere Website ordert, fordert nicht einfach ein handgefertigtes Kunstwerk. Er schließt unwissentlich denselben Pakt, den wir heute Nacht besiegelt haben. Er fordert die Finsternis heraus, die wir in diese Welt gerufen haben.“
Mit eisernem Willen und ohne ein weiteres Wort machten sich die beiden inmitten ihrer eigenen vier Wände an die Arbeit. Das Verpacken glich einem weiteren, vorsichtigen Ritual. Jedes Unikat wurde einzeln in schweres, pechschwarzes Papier gehüllt, das mit verbotenen Sigillen bedruckt war. Doch kaum berührte das knisternde Papier die scharfen Konturen der Bestien, durchbrach ein leises, trockenes Schaben die Stille. Es klang wie feine, gierige Klauen, die sich von innen durch den Karton kratzen wollten, um sich aus ihrer Isolation zu befreien.
Philipp zog die Riemen der Pakete fest, während Ryan die Adressetiketten vorbereitete. Es gab kein Zurück mehr. Die Kreationen waren längst keine leblosen Objekte mehr. Sie waren besessen von der dunklen, schemenhaften Präsenz, die während des Rituals lautlos zwischen Philipp und Ryan getreten war und ihre Seelen für immer gezeichnet hatte.
Als die alte Turmuhr draußen in der Fernen Mitternacht schlug, lagen die ersten versandfertigen Päckchen gestapelt an der Tür. Die verfluchte Saat war bereit, die eigene Zuflucht zu verlassen und ihren Weg zu den Auserwählten anzutreten.
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